Charodej
Мне все равно что ВЫ думаете обо мне. главно что Я думаю о вас...
Мне очень нравится моя вторая страничка вКонтакте, потому что там почему-то больше каких-то жизнеутверждающих и сопливых выражений, не то что на этом... стеёбы и подъебы)
А еще я нашел афигенную книгу для дипломы Аргемоновского) Аж сам вчера зачитался)))))
Только в том, что я фиг знает что туда писать) Да, у меня уже есть гигов пять книг на мою тему, там есть просто афигеннейшая книга про использование металов в магической медицине, но... но этого мало, как мне кажется) из-за этого не могу собрать все в кучу) Бесит все) Ну да ладно, щас будет немного цитаток, потому что сподвигло меня именно вот это выражовывание:

Мне кажется наши левые странички о нас говорят намного больше, чем те, что мы используем для общения.
На этих страничках мы настоящие. Мы показываем себя такими, какие мы есть; смотрим, слушаем и добавляем тот контент, что нам понравился без оглядки на мнение большинства и не пряча его.
Это и прекрасно и немного печально. Мы заврались до такой степени, что даже в интернете носим маски

как жаль, что нельзя обниматься через города.

— Спасибо!
— За что спасибо?
— За тебя... За нас в безумном этом мае,
За то, что ты во мне нашёл
Всё то, что до тебя — теряли.



Ты всегда будешь слишком толстым, слишком худым, слишком низким, слишком высоким, слишком то, слишком это. Тебя будут осуждать до конца жизни, поэтому живи как хочешь.Общество не знает границ.

- Вчера я почувствовал, что ты полюбил меня.
- Как?
- Ты прикасался иначе, не так как обычно.
- Нет. Я прикасался к тебе, как всегда. Я давно тебя люблю.
А вчера... ты почувствовал, что полюбил меня.

Один маленький мальчик, когда его спросили, что такое прощение, дал чудесный ответ: "Это аромат, который дарит цветок, когда его топчут.."





— Он был твоей первой любовью?
— Нет, он был моими первыми граблями.



Влюбиться не трудно, трудно в этом признаться.















"Вызываемый вами абонент является интровертом, вы можете продолжать звонить, но абонент не любит общаться".












— Пришла всё-таки?
— Угу.
Смерть села на край постели и посмотрела на заваленную лекарствами тумбочку. Стандартный набор: раскаленная лампа, горевшая всю ночь напролёт, куча разнообразных таблеток, кружка остывшего чая и книга с закладкой.
Старик смотрел на Смерть спокойно, без страха. Он давно её ждал.
— Сколько мне ещё?
— Две минуты.
— А я в памперсы только что нассал.
Смерть засмеялась, ощерив свой оскал гнилых, желтых зубов, в пустых глазницах блеснул зелёный огонек.
— Люблю юморных.
Снова повисло молчание. Секунды текли чудовищно медленно, казалось, что часы остановились.
— Смерть, можно тебе задать вопрос?
— Валяй.
— В чем смысл жизни?
Смерть хмыкнула. Обычно спрашивали: «Что будет дальше?». Никого уже не интересовала жизнь, которую она забирала.
— Ты философ?
— Нет. Я всю жизнь проработал учителем. И всегда задавался этим вопросом. В чем же мой смысл жизни? Родился у меня сын. Думал, вот он, он мой смысл жизни! Смысл жизни в продолжении жизни! И ты его забрала в восемнадцать.
Старик говорил спокойно, воспоминания о давно умершем сыне уже не рвали душу, боль ушла.
— Я это вытерпел. Было тяжело, но пережил. Я решил, что смысл жизни в любви. Люба. Любовь моя. Не смогла со мной жить после смерти сына, и моя любовь ей была не нужна. Мы ведь могли ещё завести детей, но нет. Ушла к другому.
Смерть хмыкнула. Привычное дело, сколько уже она слышала такое.
— И тогда я решил, что смысл жизни в моем призвании. Я учил детей. Я полностью отдался работе. Вкладывал в их умы всё, что знал сам, отдавался весь им без остатка. Бессонные ночи ради того, чтобы донести им больше, чем может дать школа. Столько лиц я озарил воодушевлением, сколько ясных глаз горели, слушая меня часами. И что получилось?
— Что? — невольно спросила Смерть.
— Да, ничего! В лучшем случае серые клерки, да болтливые менеджеры. Те же, в которых я видел будущих великих людей стали совсем никчемными. Отбросами. Пришёл ко мне как-то Андрей Васнецов. Ведь любимцем моим был. Пришел пьяным оборванцем на День Учителя. И говорит: «Зря вы всё это делали, Сан Саныч. Зря». У меня в тот момент сердце прекратило биться. Больше половины жизни положил впустую. Не оставил после себя ничего. Ничего!
Стрелка часов очень медленно, но ползла. Прошло полторы минуты. Смерть поднялась с кровати.
— Так в чем смысл жизни? Скажи, может не зря я прожил эту жизнь и лежу сейчас обоссаным?
— Помнишь в седьмом классе Яну Смирнову?
Старик наморщил лоб, пытаясь вспомнить.
— Рыжая такая?
— Да. Правда умерла уже давно.
— Помню.
— Помнишь ты ей подножку подставил, и она со всего маху пролетела да приземлилась лицом в кучу собачьего дерьма?
Старику не понравились такие воспоминания.
— Глупым ребенком был. Дети все жестокие.
— Неважно. Ее ещё стали называть «Янка-говнянка» и ей пришлось перевестись в далекую школу.
— И?
— Все. Весь твой смысл жизни. Ты выполнил свое предназначение.
Старик охнул и затрясся.
— Как так? — сухо спросил он.
— Она родила великого человека, политика, который войдет навеки в историю. Ты же был лишь пазлом мозаики. Как и большинство людей. Просто пазлы. Не более.
— Нет. Не верю… Как же так…
Смерть не стала слушать старика и взмахнула над ним косой. Серая субстанция души покинула старое тело, воспарив к потолку и рассыпавшись невидимым пеплом.
— Вот так, — сказала Смерть и, закинув косу на плечо, вышла из комнаты. В комнате запахло мочой.


@темы: (с)итатник